Sie lehrten mich das Vaterunser, doch keiner hörte mein Gebet. Sie sprachen von der Liebe Gottes, während meine Welt zugrunde geht.
Die Glocken riefen uns zur Messe, wir knieten still in einer Reih’. Er sprach von Sünde und Vergebung, doch seine eigene sprach er frei.
Sein Kragen weiß, die Soutane schwarz, sein Wort war hier Gesetz. Was er mir nahm, war meine Würde, was er mir gab, war tiefe Scham.
Ich suchte Gott in hohen Räumen, im Kerzenschein, im Weihrauchduft. Doch zwischen all den Heiligen blieb meine Bitte nur noch Luft.
Sie nannten ihn einen Gottesmann, verehrten ihn für seine Taten. Und ich, ein Junge von gerade elf, fühlte mich von Gott verraten.
In der Beichte sollte ich bereuen, was niemals meine Sünde war. Er gab mir drei Gebete auf, und sprach mich frei am Hochaltar.
Die Jahre gingen, Mauern blieben, sein Name steht noch immer dort. Auf einer Tafel voller Ehre, an diesem gottverlassenen Ort.
Heute betrete ich keine Kirche, doch manchmal hör ich noch den Chor. Und sehe diesen kleinen Jungen, wie er dort stand, vor jenem Tor.
Man sagt, der Herr vergibt die Sünden, doch eines frage ich bis heut: Wenn Gott in diesem Hause wohnte, warum hat er mich nicht befreit?
Azazel