Sie haben mich verkauft, als wäre ich ein Gegenstand. Ein Preis für meinen Körper, mein Leben in fremder Hand.
Ich war kein Mensch in ihren Augen, nur Ware, die den Besitzer wechselt. Ein Kind, das niemand fragen musste, das man benutzte und dann vergaß.
Sie nahmen mir nicht nur die Freiheit, sie nahmen mir mein eigenes Ich. Ich wurde zu dem, was sie verlangten, doch wer ich war, das wusste ich nicht.
Ich hatte viele Namen, doch keiner gehörte mir. Ich spielte tausend Rollen, nur keine einzige war ich.
Sie bestimmten meinen Wert, entschieden, wem ich gehören sollte. Und niemand fragte jemals, was dieses Kind eigentlich wollte.
Heute bin ich längst erwachsen, die Menschen nennen mich beim Namen. Sie fragen, was ich fühle, was ich liebe, wovon ich träume.
Und ich suche nach Antworten, die andere einfach in sich tragen. Nach Erinnerungen, die mir gehören, nach einem Ich, das niemand erfand.
Manchmal stehe ich vor dem Spiegel und sehe ein fremdes Gesicht. Ich kenne jede seiner Narben, doch den Menschen dahinter nicht.
Sie haben mich irgendwann zurückgelassen, als wäre ich nichts mehr wert. Doch was sie wirklich hinterließen, war ein Mensch, der sich selbst nicht kennt.
Und die Frage, die mich begleitet, seit ich denken kann, ist nicht, warum sie mich verkauften. Sondern: Wer wäre ich geworden, wenn ich jemals einfach nur ich hätte sein dürfen?
G.F.